NeoSonus

Любовь бывает такой разной)) Она может быть яркой вспышкой, фейерверком, ослепляющим пламенем, а может быть, вот такой… Спокойной, безмятежной, неизменной… Не вспышка, но теплый свет лампы у изголовья. Не фейерверк, но бабочки в животе. Любовь, как шорох дождя за окном. Любовь, которая просто есть.
Не нуждающаяся в объяснениях.

Энн Тайлер рассказала историю любви, которая просто есть. Вопреки логике, рассудку, опыту и здравому смыслу.( Collapse )

Это было похоже на лабиринт, потому что не было прямой дороги. Я шла в одну сторону и натыкалась на стену, поворачивала, выбирала другой путь и опять наталкивалась на очередное препятствие. Никаких указателей, никаких подсказок. Я наталкивалась на границы. Границы своих возможностей и ресурсов, чужие границы доверия, пределы чужого терпения. Чужие слабости. Чужую мстительность. Стены из шаблонов и ярлыков. Я не вижу смысла в том, чтобы пытаться переубедить кого-то на свой счет. Если человек уже все решил про себя, определил, что я из себя представляю, навешал ярлыки, сделал выводы – пустая трата времени и сил доказывать обратное. Тем более, это его право, каждый волен воспринимать другого так, как считает нужным. В моем лабиринте были такие стены.( Collapse )

Посмотри на меня.
Посмотри НА МЕНЯ.
Ты видишь меня? Ты видишь, что со мной? Ты понимаешь, что делаешь со мной?
Нет, не отворачивайся, хватит. Довольно делать вид, что все нормально, все хорошо. Прекрати отворачиваться от проблем, будто их нет. Это не поможет, никогда не помогало. Никому из нас. Я так хочу, чтобы ты меня увидела. По-настоящему.
Мне плохо. Мне больно. Мне страшно.
Ты видишь меня?
( Collapse )

Мост на Жепе. Путь Алии Джерзелеза. Мустафа Мадьяр. В мусафирхане. Времена Аники. Шутка на Самсарином заезжем дворе. Рассказ о слоне визиря. Велетовцы. Проклятый двор.

Читать эти строчки, словно держать путь по извилистым тропинкам густого и темного леса. Каждый поворот тропики – новый поворот сюжета, новые герои, города и веси.  Можно только догадываться, кого ты встретишь на своем пути, в какое время перенесет тебя автор. Каждый рассказ – новая тропинка, писатель уходит в самую чащу, уводит читателя в сторону, переключает повествование на нового героя, вплетает в один сюжет другой, одна история плавно переходит в следующую. И маленький рассказ неожиданно оказывается множеством маленьких историй, вместо одного главного героя, оказывается три, или даже больше…   Нобелевский лауреат по литературе Иво Андрич (по родителям хорват, по рождению и воспитанию босниец, по гражданству Югослав, пишущий на сербском языке) открыл для меня новую литературу, в географическом и литературном отношении.( Collapse )

А знаете, о чем я сейчас думаю? Вы только не смейтесь. О том, что я дико завидую всем этим ирландцам вместе взятым, потому что они видели Генриха Бёлля! Ну каково это, а? Могу себе только представить. Особенно после первой главы, где они ночуют на пароходе, рейс «Англия – Ливерпуль». Ночь, десятки и десятки людей, разместиться негде, садятся прямо на палубу, курят, болтают о всяком, а рядом сидит он. Слушает, запоминает. А потом напишет свой «Ирландский дневник». Я тут дочитала третий том Чуковской, «Воспоминания об Анне Ахматовой», и там была описана такая ситуация – «На мосту к нам подбежали две молоденькие девушки: «Как пройти к Малому Театру?» Анна Андреевна подробно и толково объяснила им. Мне жаль было, что девочки не знают, кто она, и не запомнят на всю жизнь ее лицо». И мне так жаль, что все эти люди, с которыми Бёлль плыл на пароходе, с которыми встречался в самой Ирландии, которые шли мимо него по ирландским улицам, которые сидели рядом с ним в церкви – не запомнили на всю жизнь его лицо… Потому что там он был просто турист, обычный немецкий турист с женой и детьми, с какими-то непонятными марками вместо нормальных денег, спрашивающий дорогу в Мейо (куда здравомыслящий человек ни за что не поедет), иноземец, чужак, гость. Генрих Бёлль.
( Collapse )