NeoSonus

Когда я читаю классику, то всегда напоминаю себе о том, что у меня нет права на ошибку. Не смотря ни на что я должна вписаться в заявленные рамки. Ведь это произведение прочли сотни людей до меня, его обсуждали поколение за поколением, оно подверглось морфологическому, лингвистическому и проч. анализам (я не филолог, но подозреваю, что их минимум сотня), классика рассматривали в контексте и вне его, писали научные работы о влиянии на классика современников, творчества ХХХ, природы/погоды/семьи. С его произведений снимали слой за слоем, раскрывая подводные камни и открывая новые смыслы. О нем писали диссертации, дипломы, курсовые работы и школьные сочинения. И вот ты – мелочь пузатая – соизволила наконец ознакомиться с бессмертным шедевром. И страшно не понять. Не оценить, не дотянуться до той планки, которую установил гений. Здесь можно признать поражение и посыпать голову пеплом (как сделала я с «Волшебной горой» Манна), или позорно умалчивать о собственной глупости (мои 4 попытки прочесть «Замок» Кафки).

Когда я читаю современную прозу, у меня есть право на ошибку. И сейчас я им воспользуюсь. Потому что факты таковы – я не поняла эту книгу.
( Collapse )

Очень часто у меня бывает так – я читаю, глотая книгу за книгой, перелистываю страницу за страницей вереницу авторов и жанров, а потом натыкаюсь на что-то непохожее, выбивающееся, чужое. Я спотыкаюсь на этих страницах. Я не могу читать так, как привыкла. Не помогает ни размеренность, ни специально отведенное время (а не мимоходом, в транспорте или в очереди). Я читаю так словно учусь делать это заново. Мне не нравится болезненность этого процесса. Не нравится то, что я запнулась на какой-то там книжонке. Не нравится, выбитая я из колеи. Я откладываю книгу на несколько дней, на неделю или даже на месяц, потом снова берусь. Я не хочу ее забрасывать. Я хочу дочитать. Я не могу взяться ни за что другое, зная, что она еще не прочитана. Я думаю о ней каждый раз, когда смотрю на книжный шкаф. Так в каком-то противостоянии, в какой-то смеси тщеславия, упрямости, любопытства, отчуждения и муки я дочитываю такую книгу… И что же в итоге? Какова расплата за потраченное время?

(вот прочла каких-то 300 страниц, а уже заразилась язвительной интонацией автора!)

( Collapse )

В предыдущей рецензии на «Волшебные облака» Саган, я написала об ощущении душной комнаты и несвободы. Так вот, беру свои слова обратно. Я тогда еще не прочитала роман Этвуд.

( Collapse )

Р. S. 2013. Перечитывая свои мысли сейчас, в 2013, мне за многое неловко. Написала я коряво и неровно. Сейчас все бы сказала другими словами... Но переписывать рецензию я не хочу. В конце концов, это тоже я. Пусть даже вот так глупо и смешно. Я пишу в первую очередь для себя. И читая этот жж, могу заметить как меняюсь я сама и мои взгляды на книги и на жизнь вообще...