открываешь книгу и словно входишь в воду… будто перед тобой какое- то озеро, с застывшей, зеркально гладкой поверхностью. Вокруг неестественно тихо, кажется сам воздух замер, нет ни малейшего ветра. Время остановилось и сжалось в вакуум вокруг тебя. И ты сначала касаешься воды кончиками пальцев, слегка прикасаясь к поверхности, потом опускаешь ладони, кисти рук, опускаешь все тело, и словно прячешься в этой воде. Мягкие волны медленными кругами отходят в стороны. Вода холодная, темная, свинцовая, капли соскальзывают с лица, как ртутные шарики… вода… Харуки Мураками пишет так, словно обволакивает читателя, словно погружает его в подводную глубину памяти. И кажется, что под этой водой, под грузом этих воспоминаний исчезает все вокруг, жизнь словно отходит на второй план. Ты понимаешь, что на самом деле было важно то и тогда… Прошлое, а не настоящее… И вглядываешься, вслушиваешься в это прошлое, прикасаешься к нему пальцами, а оно ускользает из рук как вода…
Я решила почитать Харуки Мураками почти 3 года назад. Наслушавшись многочисленных восторгов, я долгое время не могла себя заставить взять в руки его книги. Это было отторжением, результатом затянувшейся пиар компании. И тогда, прочтя его «Слушай песню ветра» , я удивилась той посредственности, с которой столкнулась. Он не произвел на меня впечатления… «Круги на воде» так я написала, тогда о нем. Потому что так же как круги на воде, он не оставил в моей памяти ни следа. После многие говорили мне, что я начала не с того. Что нужно было прочесть именно «Норвежский лес», чтобы влюбиться в него. Теперь я понимаю, почему. Нет, я не «выросла» за последние годы как читатель, я по-прежнему считаю, что Мураками просто распиаренный писатель, хотя и талантливый. Но теперь я поняла, в чем магия его произведений. Чем он смог зацепить столь многих… Почему сегодня, когда мода на него давно прошла, его продолжают переиздавать, и раскупать. Потому что он смог и меня накрыть этой волной воспоминаний…
На самом деле довольно странное впечатление после книги… Неоднозначное. История странной, безответной, какой-то болезненной любви. Отношения, которые не имели прямых ответов, и в результате закончившиеся вопросительным знаком и точкой. Болезнь, смерть, одиночество, даже безответная любовь в романе не страшная реальность, не наказание, не пытка. А неотделимая часть жизни, ее составляющая, должное, естественное состояние. Смерть переворачивает чужую жизнь, и в то же время, ударом в спину кидает вперед. Словно пытается вытолкнуть тебя на поверхность воды, пока не кончился кислород…
Мне трудно объяснить, чем именно цепляет эта книга… почему даже после нескольких дней после прочтения, ее настроение и атмосфера остаются внутри как обрывки тумана на дне лесной чащи. Почему закрыв последнюю страницу, не покидает ощущение утраты, и кажется, что прошлое не просто определяет нас, а остается в нас навсегда, каждую минуту и секунду оно рядом. И те, кто уходят из нашей жизни, просто уходят из реального мира, но остаются здесь, в душе навсегда…
Однажды, один человек сказал мне – не все вещи нуждаются в объяснении. Наверное, это действительно так. Иногда нужно просто чувствовать…