Случайный прохожий. Случайный попутчик. Одно из тысячи лиц, проплывающих мимо по эскалатору в метро, за которое цепляешься взглядом. В память врезается незначительная деталь. Зеленый шарф, массивное кольцо, нелепый поворот головы. Через долю секунды человек исчезает из виду, и ты больше никогда не увидишь зеленый шарф, массивное кольцо, поворот головы…Мимо нас проходит чужая жизнь, волнующая воображение, возбуждающая любопытство. Жизнь о которой нам не суждено узнать ничего.. Но можно пофантазировать. Представить чужие драмы, чуждые страхи, постороннее одиночество. Добавить по вкусу злодеяний и грехов, сюрреализма и фатализма. И получится история, которой никогда не было. Или была?
Алексей Сальников написал необыкновенную книгу. Фантастическую, немыслимо реалистичную, пугающую и завораживающую одновременно. Историю чужой жизни, которой никогда не было. Или была.
Главный герой заболел. Его морозит, ему физически плохо и есть все основания подозревать грипп. Он едет домой в троллейбусе, вяло наблюдает за перепалкой пассажиров, смотрит в окно и думает о том, как плохо заболеть перед праздниками. Меньше, чем за сутки, мы узнаем об этом герое всё. Ну или почти всё. Познакомимся с его заклятым другом, сядем рядом с героем за стол пить водку, будем вместе с ним выбираться из похоронного катафалка, добираться домой, переживать за сына, который тоже приболел, разговаривать с женой. Будем вспоминать его детство, мать, юность, знакомство с женой… Слияние сна и яви. История случайного прохожего.
Я так редко читаю отечественную прозу, что каждый раз, открывая что-то настолько стоящее, качественное и признанное (Национальный бестселлер, НОС Приз критического сообщества), каждый раз удивляюсь. Так странно чувствовать, что книга написана столь близким и родным, таким до боли узнаваемым языком. Хотя дело даже не в языке, а в чем-то большем, некий ментальный уровень понимания. Эта книга настолько сильно встроена в личный опыт российского читателя вообще, и в мой в том числе, в какое-то мое внутреннее состояние, что я едва ли не вздрогнула от неожиданности. Как же это? И несмотря на то, что история совершенно чужая, и я не могу себя сопоставлять с главным героем, все декорации, само мышление, какие-то социальные и моральные маркеры – все это оказывается близким.
Я читала эту книгу и восхищалась талантом. Завороженно следила за развитием событий. И совершенно глупо зависла в финале (что это было? Кто-нибудь может объяснить мне? Мне очень нужен переводчик с русского на русский). Я отправилась в интернет, почитала рецензии, что-то немного дошло, но туплю до сих пор. Порой, я не понимаю, что хотел сказать автор.
Ирреальная сторона истории… зацепила, бесспорно. Что-то темное и густое, жажда крови какая-то просыпается. Словно пробуждаются какие-то инстинкты… И это странно наверное, но я понимаю описанное чувство героини – что-то, что сильнее тебя властвует над тобой… Почти безумие.
Мне невероятно жаль, что рядом нет человека, который бы прочел эту книгу и с которым можно было бы обсудить финал (ну да, объяснить его мне), который понял бы мой восторг и испуг, и наверное, который бы тоже удивился… Ведь эта книга неизбежно вызовает удивление! Есть книги, которые после прочтения остаются внутри. И есть такие, которые рвутся наружу, и хочется говорить о них, обсуждать и не знаю… нести в массы)))
Необыкновенная. Невероятная. Сильная.
