?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

МаджендиК недочитанным книгам у меня особое отношение. Множественное. Во-первых, они мне не нравятся. Не зря же я их бросила. Стиль, слог, идея, сюжет. Перечислять можно долго, но суть одна. Отторжение.
Во-вторых, они мне интересны. В голове возникают десятки вопросов к самой себе. А почему не нравится эта тема? Что в ней такого, что вызывает столь острое неприятие, что это значит для меня? С чем именно я не могу смириться и почему? Вопросов порой так много, что я возвращаюсь к книге вновь. Но никогда не дочитываю. Не зря же я бросила в первый раз.
В-третьих, такие книги меня раздражают. Меня злит, что я потратила на них время, когда столько интересного и классного ждет своей очереди. Раздражает обманчиво интригующая аннотация, или волшебная обложка, или имя автора, которое уже само по себе является гарантом качества, как и издательство или эпоха/страна. Меня злит, что я сделала неправильный выбор. Хотя каждый раз такие книги придают особый вкус следующей.

А в-четвертых, такие книги выбивают меня из колеи. Мне трудно собраться после них. Сделать выбор, что читать дальше. В такие моменты, когда я закрываю книгу и понимаю, что это точно не мое, я чувствую растерянность. И дело не в том, что мне буквально нечего читать (все как раз наоборот), дело в том, а что я готова сейчас читать?

Вот такие множественные чувства я испытываю сейчас к Кэтрин Мадженди и ее роману «Над горой играет свет». Толстая, в 500 страниц, книга давно привлекала мое внимание на библиотечных полках. В этот раз я решилась. Семейная сага об американской глубинке (ммм, звучит отлично!), репродукция картины Эндрю Уайета на обложке (как же я люблю этого художника!), издательство «Иностранка» (вот оно – мой личный компас), и да – количество страниц. Хочу читать толстый роман, чувствовать вес в руках, вдыхать запах библиотеки. Мне сейчас хочется читать что-то такое летнее, легкое. Чтобы войти во вкус отпуска.
Но нет. Не случилось.

Бедный язык. Эмоциональный надрыв, который кажется каким-то инородным, натужным, выпяченным. Описание детства маленькой девочки, в котором холодная, не любящая мать, почти алкоголичка, плевать хотела на трех своих детей. Постоянные крики и ссоры родителей, разбитые стаканы на полу. Дети, которые убираются в доме после разгрома, устроенного родителями в пылу скандала. Слезы, страх, отвержение, попытки угадать мамино настроение, помочь ей.

Замысел книги мог бы стать причиной, по которой эту книгу стоит дочитать. Но не стал. Литературное воплощение (что-то на уровне газетных заметок или блога) разочаровывает меня. Я прочла 120 страниц и закрыла. Сцена, где тетя героини избивает детей и отрезает им волосы в наказание, стала для меня финальной.

Недочитанные книги вызывают у меня множество эмоций, но каждый раз присутствует радость от того, что я научилась их бросать. Закрывать книгу со спокойной душой, не мучиться от чувства вины или незаконченности, незавершенности. Каждая такая книга – моя маленькая победа.