Лена взглянула на меня и рассмеялась, я подняла глаза над книжкой и вопросительно посмотрела на нее. «У тебя на лице такое отвращение! Что за гадость ты читаешь?». Я вздыхаю и мрачно отвечаю «Лекарство…». Мне сейчас жизненно необходима порция позитива.  Лошадиная такая доза из «все будет хорошо», хэппи энда и бездны оптимизма. И это глубоко мои проблемы, что лекарство на вкус оказалось таким … противным. Я опять забыла, что у меня на лице все написано. В том числе мое отношение к этому шоколадно-бисквитному безумию с изюмом, замаскированному под книжку. Так что я беру себя в руки и упорно продолжаю читать.

Сразу хочу подчеркнуть, что Фэнни Флэгг ни в чем не виновата! Вы читали ее «Жареные зеленые помидоры»? Вам понравилось? Воооот. Значит, эта книга тоже понравится. А у меня видимо какие-то проблемы с восприятием мира или высокий уровень токсинов в крови… Я не знаю в чем дело, но со мной явно что-то не так. Можно я тут поною, а? Говорят, ныть вредно, только если постоянно. Так что попробуем поныть немного.

Когда-то я могла читать всё. Вот буквально – ВСЁ. Я была до такой степени всеядна, что глотала пачками Донцову! Я на полном серьезе могла рыдать над женскими романами из серии «Панорама любви» (помните эти маленькие книжечки карманного формата в мягком переплете?), а Барбара Картленд была для меня почти гуру. Мне даже нравился Вербер. *шепотом – мне даже Оксана Робски нравилась!  А потом что-то пошло не так.

Первый звоночек – я не смогла спокойно читать Паоло Коэльо. Я читала, плевалась и клялась, что это в последний раз. Но ведь Коэльо не ругал только ленивый, поэтому я не обратила на это внимания.

Потом была Сесилия Ахерн. Я очень извиняюсь перед ее поклонниками, но мне она показалась, пардон, дурой. Я очень тактично что-то тут написала, и перекрестилась. Неееет. Ее мы больше читать не будем.

А дальше мне стало совсем худо. Не заметно для себя я превратилась в жуткую зануду и чокнутую придирчивую особу. Я уже не могла читать все подряд, в моем лексиконе появилось ёмкое слово «трэш», и я безжалостно отметала все, что на мой вкус было несъедобным. Апофеозом этого необратимого процесса стала бедная Энн Тайлер с ее «Уроками дыхания». До этой милой книги у меня никогда не возникало желания убивать.

И все бы ничего. И этот книжный снобизм можно было бы даже назвать красивым словом «литературный вкус», но потребность-то осталась. Я сейчас повторюсь, но это мое любимое сравнение. Я люблю не только деликатесы (читай – классику и качественную современную прозу), но и тупо жаренную картошку с солеными огурцами (т.е. беллетристику). Понимаете, я её, картошку, очень люблю. Со сметаной знаете ли… С зеленым лучком… Мммм….

Дайте мне какой-нибудь женский роман. Главное, чтобы не стошнило. Мне, пожалуйста, что-нибудь такое глупое, но не тупое, легкое, но не примитивное, жизнерадостное, но не до соплей    не до абсурда, что-нибудь такое эммм… с перламутровыми пуговицами.  Типа Барбары Картленд, но с IQ выше минимума.

Книжку, кстати, я упрямо дочитала. До последней страницы. Доза позитива получена. Ждем эффект.

P.S. И речь не о том, что я не могу бросить книгу если мне она не нравится. Эта книга Флэгг ни чем не хуже и не лучше остальных ее романов ("На бензоколонке" уже третье ее произведение, что я читаю). Меня расстраивает, что они перестали мне помогать. Меня все больше и больше разочаровывают такие книги, я не нахожу в них то, что искала. Если вернуться к моей ассоциации с едой, это как заказать пресловутую картошку с огурцами, а получить какое-то жалкое подобие.
Я могу читать такие книги как эта. У меня нет причин их бросать. Но мне очень жаль, что они перестали быть тем универсальным лекарством, которое раньше спасало меня от невзгод... Теперь это просто книги. Посредственные, пресные, обычные.