?

Log in

No account? Create an account

February 8th, 2019

Эллис

Поздний вечер пятницы. В квартире тихо-тихо, никого нет, и кажется время остановилось. Я пью крепкий зеленый чай, чтобы не уснуть сразу же после работы, зябко кутаюсь в теплый плед, пишу сообщения подруге в Санкт-Петербург и открываю первые страницы «Лунного парка» Брета Истона Эллиса. «Карта исчезла, компас разбился, мы заблудились». Я невольно останавливаюсь на этой метафоре и, затаив дыхание, прислушиваюсь. – Карта исчезла –  В этом что-то есть, правда? По большому счету, карта есть всегда. Даже у заядлых авантюристов (у них карты даже интересней, у них там есть пометка «клад»!). Даже у закостенелых пессимистов (наверное, там перст, указующий в пропасть). И тем более, у завзятых оптимистов (путь в светлое будущее/лучший мир/новую жизнь, нужное подчеркнуть). Но, что если карты больше нет? Никакой. Ни подробной, ни с белыми пятнами, ни астрологической, ни натальной, ни игральной, ни дорожной, никакой. Карты больше нет. Потому что, наконец, свобода. От надежды. От несбыточной мечты. От боли. От бессилия. От лишнего, чужого, напускного, ложного. От прошлого. Компас разбился. Мы заблудились. Можно начинать жить.