Эту книгу дала мне почитать мама. Она, как человек, который очень много работает, и кроме того живет в небольшом селе, где свободного времени в принципе нет (всегда есть работа на земле), читает книги легкие и необременительные. И в отличие от меня очень любит поэзию. К слову моя мама сама пишет стихи, печатается в местном издательстве и газете, и сейчас собирается выпустить маленьким тиражом сборник своих стихов. Поэтому я уже привыкла к тому, что она дает мне почитать что-то подобное. Другое дело, что я никогда до этого не прочитывала всю книгу. И писать о поэзии мне не привычно.

Строго говоря, эта книга не совсем сборник стихов. Это очерки, небольшие рассказы, биографические записки, песни. Видимо всем этим колоритом Лариса Рубальская меня задержала на страницах своей книги. Мне всегда было интересно читать то, что называется «истории из жизни». Особенно истории из детства. Сколько раз замечала, не важно какой именно писатель пишет, получается просто завораживающе. Не могу оторваться. Мне нравилось читать не простую биографию поэтессы, читать о ее работе переводчицей, о ее муже, о ее друзьях. Стихи выступали просто как иллюстрация к этим рассказам.  Я и в самом деле совсем не знала об этой женщине, не представляла себе и насколько она талантлива, и насколько у нее интересная жизнь.

К сожалению, это все-таки не мой жанр и не мой стиль. Я уважаю автора и как поэтессу, и как просто человека, но сказать, что прочла что-то фантастическое, или просто очень сильное не могу. Ее произведения по своему хороши, они цепляют какой-то искренностью, простотой, непосредственностью. Какие-то струны души они бесспорно затрагивают. Но дело в том, что я всегда была безоговорочной поклонницей творчества Марины Цветаевой, и люблю именно такой стиль как у нее. И пусть даже встречаю самиздат, но написанный в подобном ключе, все равно чувствую – «моё». А это пусть и хорошее, пусть и достойное, но не для меня.