
Я прочла эту книгу еще месяц назад, и никак не могла написать о ней… Разочарование… Я очень люблю Исигуро. Я безоговорочно влюбилась в его «Остаток дня». Меня покорил его стиль, его слог, ритм, умение показать многое в малом, возможность сказать все только жестом, только взглядом. Лаконичность гения. Меня до глубины души тронул его роман «Не отпускай меня». Как будто кто-то заглянул в самую душу… И после такого я не рассчитывала на меньшее чем шедевр, чем глубокая, тонкая, пронзительная проза. Но к сожалению, я не нашла того, чего искала.
Роман «Когда мы были сиротами» представлен как детектив. Но детективная линия на самом деле настолько слабо, вяло и непродуманно, что становится очевидным, что книга «совсем не о том». Другая тема, которая по логике и должна быть главной – личные взаимоотношения в семье. Проблема близости с друзьями, с родителями, с воспитателями, однокашниками. Но и она дана слишком поверхностно, второстепенно, отстраненно. Все это просто ставит в тупик – для чего это книга? Я не получила ни малейшего удовольствия. Я узнавала стиль автора, но не могла понять, для чего он пишет это. Недоумение. Разочарование. И как следствие отсутствие какого бы то ни было интереса. Я не понимаю, как один и тот же человек мог написать этот роман и «Остаток дня». Создавалось впечатление, что передо мной собранные воедино разрозненные мысли, надиктованные когда-то на диктофон. Слишком уж непродуманно, механически собраны мысли, слишком чуждыми и искусственными кажутся герои…
Я неоднократно слышала о том, что этот роман самая слабая работа Исигуро. Но отказывалась верить в подобное. И всегда думала, что рецензенты слишком жестоки. Но в данном случае, когда я не поняла эту книгу, возможно они правы… Не знаю, я не читала все его произведения, чтобы судить. Но их того, что я лично читала – да, слабое.